reseña de julio cortázar

I.

Hace poco estaba jugando caricachupas y elegí "escritores latinoamericanos" como tema. En mi turno mencioné a Julio Cortázar pero Á. dijo que no contaba porque Julito nació en París y allá vivió y allá murió. Yo no estaba de acuerdo pero tampoco me encontraba en condiciones para comenzar una discusión literaria, así que pues shot de tequila. Creo que Julio Cortázar se sentía un poco incómodo con etiquetas como "intelectual latinoamericano" y parecidas. Al hombre le sobraba patria, pero bueno ¿qué es lo que te hace argentino, además de esas piernas que adivino maravillosas? ¿Qué te hace latinoamericano? ¿Qué te hace literatura, anyways? ¿Acaso importa? Y ¿cuánto cobras, preciosa?

Eso de tener identidad parece ser muy importante. A mí me la pusieron fácil porque mi nombre designa muy bien lo que soy. No lo digo por lo autóctono, ni siquiera. El significado de mi nombre me pone en un orden cósmico que no tengo necesidad de cuestionar. Pero al resultarme eso insuficiente para llenar el vacío de mi alma, me cuesta mucho saber bien de qué me trato, de qué nos tratamos. He pensado que no tenemos que ser algo pero tampoco podemos ser todas las cosas.

 

Á. vivió un ratito en Buenos Aires. A lo mejor estando allá era más de acá. Supongo que estar lejos es también una forma de estar cerca.

II.

 

Me encanta esta canción de El Gran Silencio porque se la dedican a sus mamás. Yo también se la quiero dedicar a mi mamá que la quiero mucho.

Literatura regia.

Acción poética.

III.

Mi país es dónde estés tú. Y dónde haya tacos. E internet.